Instagram

Começa sempre assim... A luz baça do Instagram, q banha seus rostos, depois as mãos q se tocam. Atrás deles tem uma floreira e ela está de vestido. O muro é baixo e não esconde do olhar dos curiosos o beijo apressado entre os dois. São 6 horas. Ele saiu do trabalho cansado, passa por ruas de pequenas lojas. Escapa um som de forró, tapioca, periferia. Ele sonha... Com ela?
Ela acorda com a campainha... O rapaz q empurrava o portão entre as floreiras chega no apartamento de madame. Ela comprou um creme fino pras mãos dele, mas não o mais caro, pra não ofender. Ela pensa q não vai durar. Pra sua sorte, ao entrar ele a beija forte. O abraço dele tem cheiro doce, pele macia e tensão q dissolve medos. Ainda hj ele está aqui, ela sorri. Acende uma vela. A meia luz favorece as senhoras.